01
Jan
2000

Il fallait bien du noir jeté sur la palette…

Moi qui pour une fois aurais bien voulu ressembler aux autres, pouvoir ne pas me faire remarquer à tout bout de champ, c’est raté… Impression d’être un poignard planté dans le dos de la Joie, machine à gâcher, éternel nomade dans mon esprit seul, handicapé du sentiment… De plus pas de porte dans ce putain de couloir, vie toute tracée, échappatoire zéro, droit dans le mur ou rien. Douze balles dans la peau sans peloton, mort sûre, morsure à même le corps, vaisseaux explosent et Mort agit. Mais ne tue pas.

© GED Ω / 2007

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